Zwei Leseproben zu "Festung des Teufels" (Band 1)

Auszug aus Kapitel 1 "Abtei des Mondes"

Dreizehnter des Fairus im Jahre des Drachenblutes 56.
Ein dunkler, nicht enden wollender Regen legte sich seit Tagen über die sanften Hügel „Monshires“, durchnässte die sattgrünen Wiesen und Wälder und ließ die kleinen Bäche zu reißenden Strömen anschwellen. 
Die Frühjahrsstürme kamen zeitiger und mit einer ungewohnten Gewalt. Teile der aufgeweichten Erde wälzten sich in dunkelbraunen, trägen Lachen in die Täler hinab und machten die wenigen Pfade unpassierbar.
Der Orkan schlug tiefe Schneisen in die Wälder. Auf diesen Schneisen floss das Regenwasser so rasant ab, dass es weit verzweigte Rinnen in den Boden grub. Es schien, als wollte sich die
Erde dem Unwetter ergeben.
Seit den Abendstunden zog der Sturm ein weiteres Register seines Könnens: Unaufhörlich jagten sich Blitz und Donner gegenseitig in einem Tempo, welches die Menschen hierzulande
zusammenrücken ließ. Ihre Sorge galt nicht mehr der weggeschwemmten Ackerkrume. Vielmehr hatte die rohe Naturgewalt die Bewohner überrascht. Irgendetwas war anders als bisher und dieses „Anders“ grub die Furcht mit jedem Donnerschlag tiefer in die Gesichter der Menschen.
Hoch oben, auf einem der größten Hügel Monshires, trotzte ein massives Gebäude wacker dem Sturm. Das Unwetter ließ das Anwesen anhand seiner Umrisse erahnen, die immer dann für einen Wimpernschlag aufleuchteten, wenn die Blitze am düsteren Himmel zuckten.
Es war die „Abtei des Mondes“, die von den „Priestern der alten Zeit“ bewirtschaftet wurde. Keiner außerhalb des Walls, der die Abtei umgab, wusste Genaues über das Kloster. Das
Einzige, was bekannt war, war die Tatsache, dass die Priester der Mondgöttin Selene unterstanden.

Fröstelnd patrouillierte ein junger Mann auf dem drei Meter hohen Wall. Er sprang hin und wieder von einem Fuß auf den anderen, um sich ein wenig warm zu halten. Rotz tropfte seit einer Ewigkeit aus seiner roten Nase. Die Gesichtsmuskeln waren dermaßen unterkühlt, dass er sie kaum noch bewegen, geschweige denn überhaupt großartig spüren konnte.
Das Einzige, was ihn einigermaßen vor dem unnachgiebigen Schauer und dem kalten Wind, der ihm um die Ohren pfiff, behütete, war sein Priestergewand. Im Vergleich zu den Gewändern der meisten anderen war seines jedoch nicht blau und prunkvoll gestaltet, sondern grün und schlicht.
Die Farbe der Kleidung gab Aufschluss über den Stand, welchen er innerhalb des Clans hatte. Der Bursche war mit neun Jahren von seinen Eltern hierher geschickt worden und lebte seitdem inzwischen sechs Jahre hier. Er befand sich inmitten der Ausbildung und hatte eine lange Lehrzeit vor sich, um so weise und besonnen zu werden, wie die Meister in ihren blauen Gewändern.
Nur einer trug die Farbe des Abendrotes, das Oberhaupt des Clans, der Hohepriester Sa de Fra.
Die linke Hand hatte der Jüngling namens Jin tief in dem langen Trompetenärmel seiner Kutte verborgen. Die vor Kälte tauben Finger der rechten Hand krallten sich verzweifelt in sein Hütchen, um es im Sturm nicht zu verlieren.
Das gewaltige Grollen des Himmels ließ seinen Körper erzittern. Solch eine Naturmacht war ihm nicht geheuer.
Es fiel ihm schwer, die Augen offen und Ausschau zu halten. Regen und Wind peitschten ihm ununterbrochen ins Antlitz. Fast die gesamte Zeit blinzelte er durch die Augenschlitze und
versuchte bestmöglich die Umgebung zu überwachen. Und da seine Augen zu den schärfsten gehörten - immerhin war die Mehrheit der ansässigen Männer alt und dadurch ihre Sicht bereits getrübt - war er der erste, der eine Veränderung außerhalb der Mauer bemerkte. „Da draußen ist wer...“
Kraftlos näherte sich eine bis aufs Mark durchnässte Person dem Kloster. „Noch ein Stückchen...“, murmelte sie erschöpft. 
Jin beugte sich etwas über die steinige Brüstung, um festzustellen, ob seine Augen ihm am Ende nicht ein Schauspiel vorgaukelten. Eine Person bei diesem Wetter an diesem Ort?
Dennoch, tatsächlich. Da kam jemand.
Jins erste Worte glichen einem Piepsen. Er hörte sich selbst kaum, räusperte sich kräftig und schrie abermals lauthals: „Öffnet die Pforten!“
Der Bursche erntete verwunderte Blicke seiner Kameraden. Nichts tat sich, weil Jin auf Grund seines Status als Grünschnabel galt und sie in der Dunkelheit und dem Gewitter nichts erkannt hatten.
„Dort draußen ist ein Mädchen!!!“, drängte Jin verzweifelt, forderte beinahe, ihr unverzüglich Einlass zu gewähren.
Er konzentrierte sich völlig auf die Näherkommende, deren Haare wild vom Sturm zerzaust wurden.
Kurzzeitig vergaß er seine Körperbeherrschung. Die Finger lockerten sich. Das Hütchen wurde ihm fortgerissen. Er wollte danach greifen, musste stattdessen Acht geben, dabei nicht über
die Brüstung zu fallen.
Den Wachposten am großen Tor entging die Aufregung des Jungen nicht. Sie schienen sich recht sicher zu sein, dass es sich um keinen Scherz handelte. Somit lockerten sie die Seile, um den waagerechten Balken abnehmen zu können, der das Tor verbarrikadierte. Er war so schwer, dass allein vier starke Männer Probleme hatten, ihn beiseite zu schaffen.
„Wartet!“, erhob sich eine entschiedene Stimme. Sie gehörte zu einem der Ältesten, dessen Worte dementsprechend von vornherein mehr Beachtung fanden. „Vielleicht ist es ein Hinterhalt... Womöglich wieder dieses Dreckspack von Gaunern.“ Für seine misstrauische Haltung und abschätzige Wortwahl war der Greis wohl bekannt, weshalb ihn alle heimlich Grimm nannten. Er musste ständig seine grimmige Ader ausleben.
Der Alte war ein verbitterter Mann seitdem er sein linkes Bein vor langer Zeit in einem sinnlosen Krieg verloren hatte. Aus Schmach zog er sich zurück und fand den Weg ins Kloster. Das fehlende Bein wurde durch ein einfaches Holzbein ersetzt. Das regelmäßige Aufschlagen des Stockes am Boden kündigte sein Kommen an, bevor er zu sehen war.
Grimm war über achtzig Jahre alt und trug ein blaues Gewand. Er ließ von seiner Weisheit wenig erkennen, wenn überhaupt etwas davon vorhanden war, wie die Jünglinge ab und zu spotteten.
Grimm wartete auf den Tod und bis dieser Tag kommen würde, ging er seinem einzigen Lebenstrieb nach, seiner selbstzugewiesenen Aufgabe: Kontrolle und Ordnung schaffen. Grimm war hart, gerade was die Verletzung von Regeln betraf. Würde man ihn frei walten lassen wie er wollte, wäre die Welt seines Erachtens nach ein bisschen besser.
„Sie benötigt Hilfe! Schaut doch, sie muss vollkommen unterkühlt sein! Wer weiß, wie lange sie unterwegs ist...“ Grimm blockte den Protest des in seinen Augen gänzlich unerfahrenen
Jin mit einer strikten Handbewegung ab. Murrend verstummte dieser.
Aus der Richtung, in der das Abteigebäude lag, sah man die kleine Flamme eines Windlichtes. Wie ein Hoffnungsschimmer kämpfte sie tapfer gegen das Unwetter an. Ihr Licht war bis zu den Posten der Männer am Tor des Walls zu erkennen.
Ein weiterer Priester kam zu der unruhigen Truppe hinzu, mit einer Laterne in der linken Hand. „Was ist hier los? Warum wurde der Balken entriegelt?“
Jins Augen erhellten sich vor Freude und Erleichterung, als er die Stimme seines Meisters vernahm. Durch das spärliche Licht ließen sich die ernsten Gesichtszüge des großen Mannes nur erahnen.
Jin hastete die glitschige, steinerne Treppe der Mauer hinab, rutschte die letzten Stufen aus und polterte hinunter, bis er letztlich im Matsch vor seinem Meister auf dem Boden lag.
Er rappelte sich innerhalb weniger Sekunden wieder hoch, spuckte den Dreck aus, wischte sich nebenbei über das beschmutzte Gesicht und sprach abgehetzt: „Meister Olong, da
draußen ist ein Mädchen. Sie braucht bestimmt Hilfe.“
Grimm stand immer noch oberhalb der Mauer und spitzte seine Ohren, um ja alles oder zumindest vieles zu belauschen. „Vielleicht wandert sie“, warf der Greis ermahnend ein. Wenn Grimm zur Wache eingeteilt war, sollten seine Anweisungen gefälligst befolgt werden. Hier lebten ausschließlich Männer. Frauen hatten seiner Meinung nach in dieser Örtlichkeit nichts zu suchen.
Jins erwartungsvolle Augen starrten den Gläubigen mit dem Windlicht an. „Meister Olong, bitte helft ihr!“, beharrte der Junge flüsternd. Dieser nickte und verkündete laut: „Macht das
Tor auf!“
Der verbitterte Grimm knirschte wütend mit den Zähnen. Was war aus der einstigen Disziplin geworden? Warum hatte nicht er die höchste Gewalt? Warum musste dieser Olong ihm so oft in die Quere kommen?
Grimm sah seit zig Jahren in dem weitaus jüngeren Olong seinen Rivalen. Der Alte weigerte sich beharrlich, einzusehen, dass die Befehle eines jüngeren Lehrmeisters mehr Bedeutung hatten als seine. Dabei hatte dies seinen Grund.
Olong war mit vier Jahren vor dem Tor der Abtei gefunden worden. Der Clan nahm ihn auf, lehrte ihn, machte einen hervorragenden Schüler und noch einen viel besseren Lehrer aus ihm. Denn Olong besaß, was viele Menschen verloren hatten: Herzlichkeit. Olong war gütig, weise und stark. Einige munkelten, dass er womöglich der zukünftige Hohepriester sei, auch
wenn diese Stelle bereits einem anderen versprochen war.
Die beiden schweren Flügel des schwarzen Tores ächzten, als zwei Männer sie mühsam nach innen öffneten.
Olong, dicht gefolgt von Jin, lief zügig aus dem Schutz der Abtei hinaus ins Freie. „Wo ist sie?“, rief er mit kräftiger Stimme, sodass sein Lehrling ihn recht gut verstehen konnte.
Vier aufmerksame Augen durchsuchten ungeduldig die stürmische Umgebung. Olong schwang die Laterne von einer Richtung in die andere.
Der Sturm wurde zunehmend hartnäckiger.
„Dort, Meister!“, entdeckte Jin die junge Frau. Sie konnte sich kaum noch auf den Beinen halten.
Die letzten Meter stolperte sie und landete in Olongs Armen, der einen großen Ausfallschritt eingelegt hatte, um sie überhaupt noch greifen zu können. Während sie in seine starken Arme sank, bedankte sich das Mädchen mit einem kraftlosen Lächeln.
„Halt das, Jin!“, drückte Olong ihm die Laterne in die Hände. Das schwache Licht zeichnete sich auf dem Gesicht der Fremden ab. Sie war blass und mager. 
Während Olong das Mädchen auf seine Arme nahm, bemerkte Jin dunkelrote Flecken auf ihrer eingerissenen Kleidung. War das Blut?
Ermattet bewegten sich ihre Lippen, ohne dass ein Wort hervordrang. Der Meister sprach sanft: „Du bist in Sicherheit.“
Ihre Augenlider öffneten sich ein Stückchen mehr, als wollte, müsste sie unbedingt etwas sagen. Ihre Finger versuchten einen leichten Druck auf seinen Oberarm auszuüben.
Olong blieb stehen und hielt sein Ohr dicht an ihre Lippen. Flüsternd brachte sie hervor: „Ich muss zum Hohepriester. ‚Er’ ist erwacht.“
Olongs Augen weiteten sich erschrocken. Jin entging dieser Blick nicht.
Länger konnte das Mädchen nicht gegen die Erschöpfung ankämpfen. Die Umgebung verschwamm. Dunkelheit breitete sich aus. Sie verlor das Bewusstsein.

Auszug aus Kapitel 10 "Sarais Wandlung"

Karkara warf Holz in die Flammen und stocherte mit einem Stöckchen auf dem Waldboden herum. Der dünne Ast brach. Karkara zermalmte den Zweig mit seiner Hand. Er wirkte verärgert.
„So geht das nicht weiter“, erhob er sich angespannt. Sarai sah zu ihm.
Karkara fügte hinzu: „Akira und ich, wir können dich nicht immer verteidigen.“ Vorwurf und Verachtung lagen in seiner Stimme.
Sarai schlang ihre Arme fester um die angewinkelten Beine. Ihr Blick hielt dem seinen nicht stand, sondern schweifte verunsichert von einer Seite zur anderen.
Er stand vor ihr. Sie sah immer noch nicht zu ihm hoch, sondern starrte in die lodernden Flammen.
Karkara setzte unnachgiebig fort: „Wir können uns nicht richtig konzentrieren, wenn wir genau wissen, dass du jede Sekunde in Gefahr schweben könntest. Deine Empfindsamkeit treibt uns in den Wahnsinn!“

Du verstehst mich nicht, Karkara. Hör’ auf damit!

Er packte sie derb an den Oberarmen und schüttelte Sarai, bis sie ihm in die Augen blickte. Dann sprach er mit hartem Ton: „Du gefährdest nicht nur dein eigenes Leben, sondern auch
meins und Akiras. Das nächste Mal stirbt vielleicht einer von uns beiden bei dem Versuch, dich zu schützen. Letztens hätte ich fast das Zeitliche gesegnet.“
Es war die reine Wahrheit, die aus Karkara heraussprudelte. Eine Wahrheit, die sich wie Messerstiche in Sarais Seele bohrte. Es war das, wovor Sarai die ganze Zeit Angst gehabt hatte. Das war genau der Moment, der wohl schon längst überfällig war. Karkara würde sie gewiss am liebsten loswerden, weil sie zu schwach war. Oder eher vielmehr deshalb, weil sie nicht einmal eine Waffe berühren wollte, obwohl man dies von ihr verlangte.
Sarai zitterte am ganzen Leib. Sie riss sich energisch von Karkara los, stieß ihn weg und rannte davon.
Seine Stimme wiederholte sich fortwährend in ihrem Verstand: „Du gefährdest nicht nur dein eigenes Leben. Das nächste Mal stirbt vielleicht einer von uns beiden.“
Das war eine Tatsache, die Sarai immer verdrängt hatte. Aber Karkara hatte Recht. Durch ihre Schwäche könnte einer von ihnen oder gar beide sterben. Es wäre ihre Schuld. Sie würde abermals jene verlieren, die sie schützen wollen. Nein, das musste ein Ende haben. Das durfte nicht passieren.
 
Als Akira nach einiger Zeit mit Brennholz zurückkehrte, fand er nur Karkara am Lager vor, der sich hingelegt hatte. 
Akira legte das Holz nieder und fragte: „Wo ist Sarai?“
Karkara zuckte teilnahmslos mit den Schultern.
Akiras Blick fiel auf das Gepäck: „Wo ist der Bogen, wo ist der Köcher?“

Dein Leben... Stirbt einer von uns...
Sie achtete nicht auf den Pfad, schlug sich durch Sträucher und Büsche quer durch. Tränen quollen aus ihren Augen. Sie war blass und ihr war kalt.
Sie werden sterben, wenn ich mich nicht ändere! Sie werden sterben... Durch mich.
Ein Vogel saß in der Krone eines Baumes. Er trällerte sein Lied, zufrieden und glücklich.
Sarai zitterte unaufhörlich, erst recht, als sie nach einem Pfeil aus dem Köcher griff und ihn an den Bogen anlegte.
Flieg weg!
Sie schauderte derart, dass der Schuss fast gewollt danebenging und der Pfeil sich in den Stamm eines anderen Baumes bohrte. Aufgeschreckt flatterte der Vogel davon.
Sarai bekam das Bibbern nicht unter Kontrolle. Ihr Herzschlag pochte in solch einer Geschwindigkeit, dass es schmerzte.
Ich muss mich ändern!!! Ich muss!!!
Sie fiel in sich zusammen, knickte um und rollte einen Hügel hinab.
Es ist meine Schuld. Wegen mir wäre Karkara beinahe gestorben. Akira könnte der nächste sein. Bis keiner mehr da ist. Bis sie alle tot sind.
Sie landete hart im Gestrüpp. Die Glieder taten weh. Wacklig war sie auf allen vieren, als ihr Blick einen Hirsch erhaschte. Zwanzig Meter von ihr entfernt graste er in aller Gelassenheit.
Ich muss mich ändern...
Ein Zweig brach unter ihren Händen. Das Tier horchte auf. Es hatte sie bemerkt. Beide sahen sich an. Doch der junge Hirsch verspürte keinerlei Furcht vor dieser menschlichen Kreatur und rupfte weitere Grasbüschel aus.
Was tust du? Hau ab! Um Gottes Willen, verschwinde!
Bedächtig rappelte Sarai sich auf. Der innerliche Schauer verstärkte sich.
Der Hirsch machte keine Anstalten, fliehen zu wollen. Im Gegenteil, er schien ihr regelrecht zu vertrauen.

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